Lá no Alto e Aqui no Chão
(um história pós-créditos do livro Prosérpina)
IV. Dane-se Shakespeare
Samir passou a visitar a senhorita Minotti antes de ir falar com seu patrão na casa dos Doyle. Nada demais, ele queria saber se ela estava bem, só isso. Ele também perguntava da gata — teria retornado para casa? Alguém mais a viu? Depois, ele voltava porque a senhorita Minotti mencionou uma partitura que ele tinha em casa, ou porque ela ficou curiosa sobre alguma coisa que ele disse… E a conversa acabava se estendendo para outra visita.
Mas para conseguir falar com Isotta, era preciso passar pela mãe dela — e a senhora Minotti era tão difícil de lidar quanto um muro de pedra, sentada na sala o tempo todo, muda e sólida, sem fazer o menor esforço para ser simpática.
Samir só insistia porque Isotta era o oposto da mãe: uma criatura vivaz e loquaz, que sempre tocava piano quando ele estava por perto e que se oferecia para acompanhá-lo em duetos. A mãe presente na sala sempre tossia quando Isotta dizia isso. O assunto morria ali, mas depois renascia na visita seguinte, para a tosse e espanto da velha senhora.
Quando ele trouxe sua flauta, a senhora Minotti se manifestou dizendo que a casa dela não era um sarau e que isso não poderia continuar assim. Samir não pôde mais visitar Isotta, mas a moça começou a visitar os Doyle, apenas por cortesia e sempre quando era dia de Samir visitar seu patrão convalescente. A mãe vinha junto, noblesse oblige, mas era entretida por Pasha e sua esposa enquanto Samir conseguia conversar um pouco mais com Isotta.
Depois Pasha Doyle comentaria com a esposa que nunca tinha encontrado alguém tão imune ao seu charme mágico quanto a senhora Minotti. Samir soube disso em segunda mão, vindo da senhora Doyle, e pensou com certo alívio que o problema, então, não era só com ele — embora a senhora Minotti não olhasse para Pasha, pálido como uma vela de missa, com o mesmo desdém que ela lhe dedicava.
Quando ele pensava em Isotta, que sempre o olhava com alegria e não com desgosto, ele sentia-se capaz de mudar o mundo inteiro. Ninguém tinha ideia de quanto queria poder ficar a sós com ela só um minuto para poder dizer isso, ou o quanto ele pensava naquele primeiro instante em que eles se viram, quando ela desabou em seus braços como que vinda do céu. Falar de música era algo que ele nunca imaginou fazer — e ele nunca imaginou ter tanta opinião a respeito de um assunto que era, no geral, algo bem distante de sua vida diária. Não falar sobre tintas ou dificuldades por meia hora fazia toda a diferença em sua vida — ele não precisava resolver os problemas de ninguém, que coisa maravilhosa! Alguém se interessava por Samir pelo simples fato de ele ser ele.
Foi por isso que aturou o quanto pôde os olhares da senhora Minottti. Mas o patrão de Samir se recuperou e voltou para sua própria residência. Não havia mais um motivo para vir à casa dos Doyle, não havia mais desculpas para desviar da falésia que era a mãe de Isotta.
E então o patrão de Samir anunciou que iria se casar.
Samir ficou feliz por ter sido convidado para ser padrinho do casamento do patrão — o senhor Jansen era uma pessoa que merecia mesmo toda a felicidade do mundo e ele parecia bem satisfeito em começar uma vida nova ao lado da noiva. Um holandês e uma francesa casando-se em uma cidade britânica, tendo como testemunhas o filho de um russo e o filho de uma egípcia — o mundo era mesmo bem maluco!
Mas uma parte do cérebro de Samir se incomodava com o rumo das coisas e não tinha como explicar isso justo para seu patrão.
Quem percebeu isso, no fim das contas, foi Pasha Doyle.
— É, eu sei, meu velho: todo mundo se arranjando e você aí olhando tudo sem saber se um dia chega sua vez — Pasha comentou na véspera do casamento, quando o grupo de amigos tinha se reunido em um restaurante para celebrar a boda do dia seguinte. Samir não respondeu, e o falso-russo pressionou mais. — Pensei que você e a senhorita Minotti estavam se entendendo. Aconteceu alguma coisa?
— Não existe uma maneira de me entender com a senhorita Minotti.
— Qual é o problema? Parecia que ela gostava de você.
— Ela lhe disse alguma coisa? — Samir fez grande esforço para soar desinteressado, mas seus talentos como ator não eram muito melhores do que seu talento como flautista.
— Não era para mim que ela deveria dizer. Embora sim, claro, quando você ia embora, ela ficava no pátio suspirando. Até eu consigo notar que tem algo acontecendo ali. A mãe dela te falou alguma coisa?
— Não falo o idioma dela, senhor.
— Ofensa não precisa de tradução, precisa? Anda, Samir, você gosta da moça ou não? Se gosta dela e ela de você, o resto é questão de ajeitar. Posso ser seu representante nas negociações.
— Com todo o respeito, senhor, não sou um quadro da sua galeria para ser vendido!
— Samir Ben Nasser, você é bem mais importante do que esses quadros todos. É meu amigo, se me permite dizê-lo. E sou um romântico incurável, veja você. Se até o Jansen conseguiu uma noiva…
— A senhorita Prosérpina gosta muito dele.
— Ah, sim. Gosta como a signorina lá da outra casa gosta de você. Você só precisa de alguém para defender sua causa.
— O que eu precisava era ser outra pessoa. Ter outro sobrenome, por exemplo.
— O que há em um nome, diria Shakespeare…
— Shakespeare não tinha os meus problemas — Samir finalmente explodiu. — A senhora Minotti me acha um mouro bárbaro enfiado em um terno de europeu, pronto para roubar sua filha cabeça-oca! Queria ver o seu Shakespeare resolver isso!
— Bem, Isotta certamente não pensa assim…
— E isso não adianta em nada. Amor não muda o fato de que não posso pedi-la em matrimônio sendo um Ben Nasser. Mas também não posso ser outra coisa senão um Ben Nasser — afirmou em um tom resignado. — Não posso viver com o sobrenome de um homem que me odiava, mesmo sendo meu pai. Entende a questão? Se eu fugir com a moça, comprovo que sou um mouro bárbaro, e Isotta vai acabar me odiando por tê-la afastado dos seus. Minha mãe odiou meu pai por ter feito isso, no fim de tudo. Se jogo a partida como um inglês… E eu sou um inglês, nascido aqui, criado aqui… Se jogo como eles, não consigo o que quero. Não posso ser outra pessoa, e ser quem eu sou não me permite alguns luxos. É isso. Com todo o respeito, dane-se o seu Shakespeare.
Pasha não respondeu. De novo, Samir notou aquela estranha movimentação no rosto do marchand, os olhos que pareciam mais escuros e ameaçadores. Algo o sujeito estava maquinando no fundo de sua mente — era melhor não fazer perguntas. Ele sentia-se vazio demais para falar, de qualquer forma.
— Você tem razão — Pasha disse finalmente —, você só pode ser você. E ela…
O marchand não terminou sua frase — estavam chamando no outro lado da mesa para um brinde.
Em teoria, fim da conversa.
