Lá no Alto e Aqui no Chão
(um história pós-créditos do livro Prosérpina)
V. Bom dia, Célandine!
Isotta tomou um susto quando viu o senhor Doyle sentado no muro que dividia as duas casas na manhã antes do casamento do senhor Jansen. Por um instante, ela achou que o sujeito ia se transformar em alguma coisa — mas permaneceu o mesmo homem de sempre, com o mesmo colete colorido e casaco elegante, só que com um olho azul e outro verde, balançando pernas muito compridas na direção da casa dela. Ela soube antes mesmo de ele abrir a boca que seus dias estavam contados, que algo havia se transformado para sempre.
— Bom dia, Célandine!
— Esse não é meu nome — Isotta gaguejou.
— Não quando você está andando em duas pernas e dentro de um vestido. — Pasha desceu do muro e caminhou até ela com o ar gaiato de uma criança que iria aprontar alguma coisa. — Vamos, vamos, minha cara. De uma criatura mágica para outra: você achou mesmo que tinha conseguido se safar?
Isotta notou que o rosto de seu vizinho não era o mesmo com o qual ela estava acostumada. Ele tinha se transformado em algo mais italiano do que ela própria, os fundos olhos castanhos, a pele morena e o cabelo revolto. Um italiano, sem dúvida alguma, um rosto que ela conseguiria reconhecer se olhasse mais de perto por mais um segundo. Aquilo, porém, só durou um instante: quando ele piscou, era de novo o rapaz de cabelos pretos, pele pálida e olhos claros que ela já conhecia.
— Quem era? — Pasha perguntou. — O rosto que você viu em mim?
— Você se tornou meu irmão por um momento. Ou algo muito parecido com ele.
— Provavelmente a imagem dele está na sua mente. Acontece com frequência, eu sou um imã para essas coisas. Devo presumir que a senhorita sente falta dele.
— Se ele não tivesse levado a nossa família à bancarrota, não estaríamos aqui.
— E a senhorita não teria encontrado meu amigo Samir. Ou melhor, Célandine não teria feito você encontrá-lo…
— O senhor sabia de tudo.
— É, eu sabia. Como também não sou normal, então não me importava muito com suas andanças. Você não causava problema, e ele logo iria pra casa, tudo como deveria ser. Só que você foi parar no alto da árvore com todas aquelas crinolinas, e aí as coisas ficaram um pouco mais complicadas. — Pasha sentou-se no degrau que levava até a casa, para o horror de Isotta. — Que foi?
— O chão está sujo.
— Sim, e daí? Você anda por aqui quando vira gata sem nem se preocupar com lama ou poeira, pode aguentar o chão sujo agora que está vestida que nem humana. — E, com um suspiro, ele acrescentou: — Escute, Minotti, vamos direto ao assunto… Me ajude a entender o que acontece. Você nasceu assim ou ficou assim?
— Fiquei assim. Depois que meu irmão precisou fugir por causa das dívidas… E depois, quando disseram que ele tinha morrido… Quando ele foi morto, na verdade. Veio do nada, juro para o senhor. Uma strega disse que passaria depois que eu me casasse, mas…
— Ah, claro. A solução multiuso para tudo que aflige as damas. Casa que passa! E daí você tem a fila de pacientes da minha patroa, tendo que lidar com as consequências. Passa, claro que passa: passa pros filhos, ou coisa pior. — Pasha respirou fundo antes de continuar, até porque ele estava com medo que Isotta fosse começar a chorar. — Você gosta do Samir, não é? — A jovem assentiu com um gesto de cabeça. — Que maçada. Vocês seriam bem felizes, fazendo duetos de piano e flauta para os amigos. O problema é que Samir não é capaz de perceber magia nem se uma fada enfiasse uma varinha de condão no nariz dele e o transformasse em um sapo ou uma esfinge.
— Como ele consegue conviver com o senhor?! — Isotta soou horrorizada com tudo: com a ideia de Samir transformado em um sapo, com o futuro sombrio (e bem plausível) que Pasha tinha lhe desenhado.
— É o que me pergunto com frequência. — Pasha permitiu-se sorrir um pouco. — Eu deveria saber que vinha encrenca quando vi aquela plaquinha no pescoço da gata. Você seria escolhida porque era a filha de alguém, a irmã de alguém, a herdeira de alguém. Samir gosta de você porque você é você… Mas ele não pode deixar de ser o que é. E você também não.
— E o que devo fazer? Dizer a verdade e vê-lo fugir?
— Dizer a verdade e ver o que acontece. De um ser amaldiçoado para outro… às vezes, dizer a verdade dá certo. Veja a senhora que sou um homem casado, e bem casado, com alguém que sabe o que sou.
— Perdão pela pergunta, mas… O senhor nasceu assim ou ficou assim?
— Nasci assim. Longa história, te conto outro dia. — Pasha se levantou. — Vejo a senhorita em casa para a festa após o casório.
Isotta não respondeu. Quando ela piscou, Pasha não estava mais ali, e sua mãe estava aos berros no topo da casa, perguntando com quem a filha estava conversando. Com um reflexo na água, Isotta quase respondeu. Ela estava falando com um reflexo, não com uma pessoa.
E ela pensou no que tinha visto no rosto de seu vizinho: os olhos de seu irmão, que tanta dor tinha lhe causado, e que sua mãe ainda tanto amava e santificava. Que vida era aquela? Vivendo apenas em reação ao que acontecera? Seu irmão viveu como quis, por que ela tinha que se esconder por causa das decisões dele? Por que ela tinha que carregar o peso das consequências quando não tinha feito nada?
